au milieu de l’après-midi il m’arrivait de la trouver sortant à peine du lit encore à demi nue tiède traînant dans ce kimono dénoué grignotant n’importe quoi quelque chose resté de la veille me rendant compte à présent que cette violente attraction qu’elle exerçait sur moi avait ce même goût cette sorte d’amer parfum de défendu de chatoyant de clinquant et de pauvre que je respirais enfant confondu avec l’écœurante odeur d’acétylène qui flotte en permanence dans les foires et qui pour moi avait fini par s’identifier à la notion même de culpabilité de désastre
Claude Simon, La Bataille de Pharsale (Minuit, 1969, p. 50). Œuvres I, La Pléiade, p. 595-596
