En se retournant sur leur selle les cavaliers épuisés qui battent en retraite peuvent voir dans le ciel couleur de fleurs de l’aurore s’élever les petits avions d’observation ennemis. Ils semblent se détacher l’un après l’autre au-dessus de l’horizon comme des lucioles, comme les bulles d’une boisson gazeuse du fond d’un verre, le lâcher de ballons d’enfants, montant d’abord lentement, puis plus vite, grossissant à mesure qu’ils approchent, s’éparpillant en éventail, l’un ou l’autre se mettant parfois à décrire des cercles au-dessus d’un point.
Regardant venir leur mort en rose.
Claude Simon, Le Jardin des Plantes (Minuit, 1997, p 227)
