la pluie tombant accablante sonore et grise sur les palmiers le golfe d’opale les petits ânes les hommes aux visages d’ébène leurs chemises et leurs pantalons mouillés gris maintenant collés sur leurs membres maigres avec ces plis d’un gris plus clair serpentant s’entrecroisant comme un réseau de racines la pluie chaude c’est dommage le bruit torrentiel les larges gouttes sur les feuilles réfugiée dans la boutique d’un marchand quelconque sans doute celui qui lui avait vendu la carte postale un monsieur S. S. Ohashi à peau jaune regardant écrire sur un coin de table ou de comptoir la femme penchant son mystérieux buste de chair blanche enveloppé de dentelles ce sein qui déjà peut-être me portait dans son ténébreux tabernacle sorte de têtard gélatineux lové sur lui-même avec ses deux énormes yeux sa tête de ver à soie sa bouche sans dents son front cartilagineux d’insecte, moi ?...

Claude Simon. Histoire (Minuit, 1967), derniers mots, p. 402-403